[x] To the edge of the earth. [Katina] - Terminé *petite larme*

Raphaël avait terminé de se rhabiller quand, enfin, il fit mine de tourner la tête. Toujours écroulée, Nicole était prostrée sur le carrelage en une misérable position qui faisait d’elle la cible idéale de Katina : faible et facile d’accès. Sans défense. La Russe était comme un jeune lionceau qui apprenait l’attaque sur les traces de ses parents. Elle mordillait avec une hargne inutile le morceau de viande déjà achevé. Coups de dents peu puissants mais répétitifs, il était indéniable qu’elle favorisait la quantité à la qualité. Regrettable erreur. Mais il pouvait la comprendre. L’asiatique avait le profil idéal de la fille sur laquelle il était possible de se défouler sans emmagasiner trop de remords. Quant à la blonde… elle renfermait en elle une dose d’agressivité insoupçonnée. Ou elle délirait. Ou les deux, peut-être. Elle cessa. Nouvelle menace. Puis la fuite. Le talon de ses chaussons claquait sur le sol pour d’évanouir à jamais, comme s’évanouirait le souvenir de cette étrange soirée. Oui. C’était ça. Il était en train de revenir à la réalité. Doucement.

Excellente initiative.

Les iris du garçon retournèrent se planter sur la Viêt-Cong toujours immobile, secs et autoritaires. Elle s’était redressée, prenant appui sur le mur. Elle le défia du regard. Lui ne cilla pas. Insulte. Froncement de sourcils. Il s’écarta pour lui céder le passage, mais tandis qu’elle s’éloignait, ses doigts se refermèrent fermement sur le poignet féminin. Il la dévisagea, nerveux. Était-il possible d’accorder sa confiance à cette fille, même bercé sous la menace ? Cette phrase… Et son putain de caractère de chien. Tout pour foutre la merde, rien pour apaiser. Et la vengeance, la provocation… ! L’orgueil. Il lui asséna un regard significatif, un seul. Et il la relâcha pour la laisser partir.

Il fallait qu’il file sous une douche. Glaciale, pour tout refroidir. De l’eau, pour tout désinfecter. Et puis, surtout, qu’il aille à l’infirmerie. Oui, l’infirmerie. Surtout l’infirmerie. Pour ne plus jamais revivre ça.

Katina s’était approchée du témoin, emmitouflée dans une tenue bien décente que sa seule peau mise à découvert. Ses doigts s’étaient refermés sur les cheveux noirs et drus de l’asiatique, tirèrent. Le garçon lui jeta un regard en biais, sourcils haussés. Crêpage de chignon et tirage de cheveux, armes typiques des filles. Mais ici, elles ne se battaient pas pour un morceau de tissu soldé. La cause était noble, on ne peut plus noble. Ou devait être ennoblie, justement. Il fallait qu’ils récupèrent leur honneur, tous les deux. Ou fassent mine de l’avoir récupéré. Parce que dans le fond, ils devaient le savoir, tous les deux : ils n’oublieraient jamais. Qu’importe. Oui ! La poufiasse avait halluciné, si c’était ce qu’il fallait lui dire pour qu’elle ferme son clapet. Gifle. La blonde la lâcha, s’écarta vivement. Rires. Hein ?! Rires ? Mais pourquoi elle riait cette cruche ? Il n’y avait strictement rien de drôle. Rien. Rien ! RIEN ! Absolument rien. S’il avait pu, il le lui aurait fait ravaler, cet infâme rictus.

Et ces mensonges, tous ces mensonges ! Bien sûr que si, quelqu’un l’avait forcé : la redoutable Katina. Toute cette histoire, c’était sa faute. Elle était seule fautive. Alors non il n’assumait rien, et il n’assumerait jamais ! Il se contenterait d’en maudire une et de menacer l’autre. Et surtout, d’exiger le silence. Les derniers mots de Nicole résonnèrent dans le couloir. Une seconde. Deux, trois, quatre. Nouveau coup de poing et le genou du garçon s’abattit brutalement dans l’abdomen de la fille.

- T’as raison. Ce s’rait con d’te buter. J’me contenterais d’te défigurer. Parce qu’il est évident que c’est pas ton cœur d’or qui sucite l’intérêt de tes coups d’un soir. Alors pour une fois, ta langue de pute, tu vas sagement la garder bien immobile dans le fond d’ta grande gueule.

Il la laissa retomber sur le carrelage.

- Ou j’te promets que tu vas amèrement le regretter.

Et… et bordel il était encore en caleçon ! Vite, récupérer son pantalon et l’enfiler ! Puis rattacher sa ceinture. Il s’exécuta en un temps record, enfila d’un coup de pied ses chaussons. Et ce faisant, il enchaina :

- Droit de moralisation ou non.

Fatidique compréhension, inacceptable vérité. C’était comme un souffle inexorable qui s’écrasait sur leurs corps unis et s’insufflait insidieusement entre leurs peaux enfiévrées. Froide réalité, elle inhibait définitivement toutes les passions qui s’étaient éprises d’eux pour ne les abandonner qu’à la honte. Séparés. Elle les avait séparés avant même qu’ils n’aient esquissé le moindre mouvement. Leurs mémoires avaient déjà pris la fuite. Le voile des paupières de Raphaël découvrit vivement ses iris bistrés et, son cœur qui plus tôt s’emballait sembla brutalement cesser sa course frénétique. Profond sentiment de malaise. Asphyxie et étourdissement. Asmodée, qui avait pris possession de son esprit, s’était évanoui, lui laissant le loisir de découvrir avec stupeur qu’ils n’avaient pas résisté. Ni l’un ni l’autre. L’oubli ne pourrait rien y faire. Ils seraient bannis de leur jardin d’Eden. Comme Eve devant Adam, la succube l’avait tenté avec le fruit défendu. Elle l’avait entrainé dans sa chute infernale. Et lui, pauvre homme, misérable pantin, il avait succombé. Comme Adam devant Eve. Il serra la mâchoire. La chaleur de ces doigts de sorcière entrelacés dans son dos, de ses mains posées sur ces hanches avilissantes et de sa tête reposée contre la tiédeur de ce cou sécurisant gangrénait lentement sa peau. Elle moisissait, salie et infectée. Et l’odeur, cette odeur qu’elle dégageait. Son divin parfum... Il lui collait la nausée.

Il fallait qu’il s’écarte, vite. Très vite. Qu’il s’écarte, qu’il se rhabille, qu’ils fuient. Et qu’il se lave. Expression de dégoût. Ses mains. Ses mains ! Il les frotta frénétiquement l’une contre l’autre. Il avait touchée sa peau souillée, contaminée, empoisonnée. Mais l’eau pourrait régler cela, et tandis qu’elle s’abattrait sur lui, leur mésaventure s’évanouirait avec dans les égouts. Excellente initiative ! Il s’apprêta à filer. Mais… Sursaut. Dissonance. Un éclat de voix dans le couloir. Un timbre féminin, pas méconnu. Il tourna lentement la tête, loin d’être prêt à affronter la situation. Ni la vérité.

NON ! Nicole ?!
Peut-être que la situation pouvait empirer, finalement.

Un explosif cocktail de haine et d’ignominie. Oui. L’étudiant était partagé entre le brulant désir de s’enfoncer six pieds sous terre et d’étrangler cette salope de Viêt-Cong pour la faire taire à jamais. Au lieu de cela, il resta totalement pantois, à la dévisager comme un fantôme ou le croque-mitaine, yeux écarquillés. Sa phrase claquait incessamment dans sa tête, perturbant le cours de ses pensées toujours ralenti par la fièvre. Wyatt… ? Ravissement… Projet… Nuit… Alisa… Occupée… Demain… Demain ? Brisant définitivement leur harmonie, il se jeta hâtivement sur ses vêtements. Que feraient-ils demain ?! Il enfila en vitesse son caleçon. Comment feraient-ils pour feindre l’oubli et le cauchemar avec l’élément… pisseuse ?! Et puis son pull. Témoin. Il y avait un témoin ! Il se saisit de son pantalon, s’apprêta à l’enfiler. Un témoin du scandale. Le laissa retomber. Un témoin insoumis. Ses sourcils se froncèrent, son regard se planta sur l’asiatique. Et que faisait-on avec ce genre de témoins ?

Fulgurante collision.
Son poing avait violemment heurté le visage de la fille.

On forçait leur silence. Il n’avait rien compris à ce qu’elle avait dit, rien compris à ces menaces qui ne le regardait pas directement, si ce n’était qu’en plus d’être tentatrice, Katina était femme adultère. Mais il savait pertinemment une chose : il ne fallait pas que cette fouteuse de merde parle. Jamais. A personne ! Et encore moins qu’elle leur rappelle cette soirée de folie. Elle devait rester dans l’oubli. Même pour eux-mêmes.

- Putain mais elle va la FERMER UN JOUR sa grande gueule, la salope ?!

Implicite vengeance. Il hurlait sur Nakamachin, mais sa contrariété était tout aussi axée sur la Russe et lui. Et sur cette insensée situation, sur leur comportement. Et sur sa raison qui ne cessait de répéter : tu vas regretter, tu vas regretter et tu vas payer, t’as bien merdé mon vieux, bravo ! Profitant de son présent étourdissement, il la plaqua contre le mur, son bras callé sous sa gorge. Beaucoup plus distant qu’avec Katina.

- Un mot, UN SEUL, et je te jure que t’es MORTE !

Eden.
Des pensées me hantent jour et nuit.
Masaru aussi, mais ça, c'est entièrement de ma faute. Il ne serait jamais mort si je l'avais laissé partir sans broncher. Ce salaud... Mais, Eden... Comment est-ce permis d'être comme lui ? Je souhaiterais ne jamais l'avoir rencontré. Et pourtant, ce soir, je m'apprête à rejoindre Luce et Eden dans leur chambre pour parler jusqu'à pas d'heure. Je dois être un peu maso sur les bords, ce n'est pas possible autrement.

Mais alors que j'arrive au troisième étage, j'entends... des cris.
Je n'hallucine pas, ce sont bien des cris de jouissance. Dans le couloir du troisième étage. Qui ça peut être ? Je monte les dernières marches de l'escalier sur la pointe des pieds même si avec ce boucan, il y a peu de risques que l'on m'entende arriver, je laisse ma tête dépasser légèrement pour pouvoir identifier les personnes responsables et quelle ne fut pas ma surprise... Le psychorigide et la sainte nitouche ! Oh my fucking god ! Je me hâte de sortir mon téléphone portable afin de filmer les dernières minutes, enfin, en espérant que cela ne dure plus trop longtemps. Je m'applique afin que leurs têtes apparaissent de manière assez nette et clic, c'est parti pour un enregistrement assez discret ! Je n'arrive pas à y croire, mes rumeurs deviennent finalement vraies. Farès et Skinner. Je sens que je vais m'amuser...

Dernier cri.
Voilà, les tourtereaux en ont fini, je suis restée à filmer pendant un bon quart d'heure. Je suppose qu'ils vont se hâter de libérer le couloir maintenant que leur petite affaire est terminée. C'est donc le moment ou jamais de faire mon apparition. Je sors donc de ma cachette, avançant vers eux sans leur laisser le temps de se séparer. Ils sont alors encore emboîtés l'un dans l'autre, lorsque je leur fais face avec un mètre de distance, les toisant tous deux, le sourire aux lèvres.

«Wyatt serait ravi de connaître tes projets pour cette nuit, Alisa. Voudrais-tu que je lui dise que tu es trop occupée et qu'il faudra remettre ça à demain ?»

Etrange spectacle. Ce qui n’était pas de flammes était façonné de cendres, et les couleurs synthétiques qui recouvraient ces êtres animés engendraient un irréel tableau. Derrière chaque porte, les citoyens devaient s’affairer à régler leurs problèmes quotidiens. Une nuit trop courte à rattraper, une leçon mal acquise à assimiler. Se faire pardonner, oublier. Pardonner. Mais pour eux, le temps n’avait plus de valeur. L’humanité non plus. Pantins du désir charnel qui les unissaient, esclaves de leurs instincts et de leur inconscient, ils régnaient sur la nature et le temps, libres insouciants. Libérés de leur esprit et de leur réflexion, prisonniers des sens et de l’incendie qui les consumaient. Leurs langues, fidèles alliées, s’étaient engagées dans une valse intrépide et sempiternelle, cadencée par la mouvance de leurs membres. Glissement. Membres désormais en harmonie sur le carrelage. Ardeur enfiévrée, avidité insatiable. Fougueuse danse du diable à laquelle ils s’adonnaient entièrement, de voix, de corps et d’âme.

Adrénaline, sa douce adrénaline. C’était dans les bras maléfique de l’ennemie qu’il la retrouvait aujourd’hui. Perfide, la haine s’était métamorphosée en violente passion. Retournement de situation. Les mains de Vénus s’étaient agrippées à son dos, l’invitant à basculer sur le côté. Mais ce n’était pas contre la pierre qu’il avait chuté. Il n’y avait plus de couloir. Le champ dans lequel ils étaient allongés était couvert de pétales de roses. Ils s’abordaient, s’effleuraient comme s’entrelaçaient leurs doigts embrasés. Célérité, fièvre inaltérable. Ils s’abandonnèrent, préférant fébrilement s’accrocher elle à ses cuisses, lui à ses hanches. Et toujours cette précipitation, cette lascivité grandissante. Buste qui se redresse. La fille s’était davantage cambrée en arrière, s’éloignant sous l’approche de la jouissance. Il suivit le mouvement dans une étreinte qui collait généreusement sa poitrine contre son torse. Dernier baiser, échange langoureux avant leur victoire. Dernière ligne droite.

Il avait ramené ses jambes sous lui, afin de trouver un meilleur appui. Ses mains, qui étaient à nouveau remontées sous sa nuque, regagnèrent derechef l’ardeur de ses cuisses. Elle accélérait encore, et lui se sentait bloqué par cette position qui ne lui permettait pas de l’imiter. Mais qu’importe. Ses lèvres redoublaient dés lors d’ardeur, se délectant presque de sa peau. Ultime contraction, et il se cramponna davantage aux délices de sa chair, tête penchée en arrière. Il sentait la tension l’abandonner, métamorphosée en extase. Le feu qui dévorait ses entrailles s’éteignait fougueusement en une explosion qui faisait office de bouquet final.

Et puis le silence.

Ou presque, parce que s’entremêlait leurs souffles haletants. Les doigts de Raphaël étaient remontés s’accrocher à ses épaules, et c’était au coin de l’une d’elle que sa tête s’était lovée pour un baiser éternel. Il n’avait pas rouvert les yeux. Pas encore. Pourtant, il pouvait sentir le monde qui tournait autour d’eux, infernal vertige. Mais cela n’avait aucune espèce importance, parce que leurs corps fiévreux continuaient à se consumer, presque imperceptiblement, et c’était alors tout ce qui importait. Paisible repos, dernier instant d’ivresse et d’exaltation. Il avait la désagréable sensation que quand il rouvrirait les yeux, tout cela s’évanouirait. Ensemble, ils avaient sauté dans les flammes et s’étaient jetés dans le vide. Ensemble, ils s’étaient unis aux lisières de la terre, mais c’était rivaux qu’ils reviendraient en arrière et effacerait ce souvenir insensé de leurs mémoires. A jamais.

Nouvelles croyances, nouvelle religion. Les jambes ensorcelantes encerclaient sa taille, prison de flammes et de luxure. C’était vrai, désormais. Il ne pouvait plus s’enfuir. Cette nuit, dans les bras d’Asmodée, il irait danser aux Bacchanales. Et que le désir qui les consumait brule aussi principes et serments, car ils ne reviendraient pas en arrière. Jamais. Sous sa nuque, entre ses cheveux, il pouvait sentir la fougue des doigts de sa nouvelle déesse. Sur sa bouche, celle de ses lèvres et ses baisers embrasés. Frustration. Pourquoi se laissait-elle glisser ainsi ? Sa peau de porcelaine dévalait le contour de ses jambes et déjà la plante de ses pieds renouait contact le carrelage blanc. Entre eux, un abîme insupportable. Il s’approcha. Célérité. Son cœur déraillait un peu plus. Les doigts de satyre s’étaient imposés à la hauteur de sa ceinture. Haletants, ils se débattaient, se démenaient impétueusement contre le morceau de cuir. Lancinante bataille. Mais d’un coup sec, Katina remporta la victoire. Métal qui claque contre le dallage. Elle l’avait envoyée valser. Pénible inspiration. L’étudiant ferma brièvement les yeux. Cependant, loin d’avoir déjà remporté la guerre, elle s’attaquait désormais à son jeans. Crispation. Il se précipitait déjà vers le sol, accompagné de son boxer, consciencieusement assisté. Une pantoufle qui patine dans le couloir, puis deux. Plus de tissu, mais ses lèvres divines qui reviennent à la charge. Entre ses doigts lubriques, ses hanches. Toujours plus de proximité. Chacun de ses gestes lascifs préparait, assurait son imminent triomphe. Elle remporterait la guerre. En bon soldat, il y veillerait minutieusement. Mais avant tout, inhiber la distance.

Les mains de Raphaël s’étaient refermées sur le short en coton qui protégeait injustement le fruit de son désir. Blanc, encore du blanc. Il ne voulait plus de blanc. Jetée aux flammes, la chasteté. Au bûcher, tempérance, sagesse et vertu. Abandonné le fardeau qui entravait ses mouvements. Il allait se salir. Idéologie décomposée, elle serait réduite en cendres. Il allait se salir, et elle allait mourir. Comme la Russe précédemment, il fit glisser le vêtement le long de ses jambes, entrainant avec lui le string en dentelle. Parfait accord avec son soutien gorge. Tant mieux. Ils seraient d’autant plus en harmonie sur le carrelage. Il souleva doucement son pied gauche, balança le chausson et tira sur sa chaussette. Pied droit, maintenant. Puis la délivrance. Il se redressa, effleurant, embrassant au passage chaque parcelle de ce corps mis à nu. Il revint à ses lèvres, parcourant avidement son corps. Plus de secrets, ils étaient dévoilés l’un à l’autre, sans masque. Il se saisit vigoureusement de sa taille, se serra un peu plus contre sa céleste silhouette. Intense brulure, confins éperdument restreints. Comme précédemment, il la souleva. Peut-être avec plus de frénésie. Non. Certainement avec plus de frénésie. Et la cadence de son cœur, toujours plus hâtive, qui crispait l’ensemble de ses muscles. L’oxygène emmagasiné entre chaque baiser commençait à avoir du mal à suffire, les pauses se faisaient plus fréquentes. Mais plus vives, aussi. Et infiniment plus impétueuses.

Cruelle obsession. Ses mains étaient descendues sous ses fesses, garantes de son soutien. Brève hésitation, mais ses membres enflammés lui interdisaient l’approfondissement de sa réflexion. Une idée seule désormais lui traversait l’esprit, irrévocable. Les paupières closes, il redoubla la véhémence, l’ivresse, la ferveur de ses embrassades. Et définitivement, qu’importe le reste, qu’importe la haine. Il s’immisça en elle. Murmure étouffé. Ce que son désir bravait, son désir conquérait, et il venait de braver ses frontières. S’il s’en éloignait désormais, ce n’était que pour mieux revenir. Plus de volte-face. Plus jamais. Juste un inaltérable rapprochement. Ses doigts s’étaient davantage cramponnés à sa peau de satin, une main fiévreusement agrippée à la nuque que ses lèvres découvraient à nouveau. Délicieuse essence, le parfum de leurs corps unis.

Indécente caresse. Le tissu sillonnait sa peau de satin, s’écrasait à leurs pieds. Il abandonnait son corps comme leurs corps inhibaient réflexion et principes. Caressant murmure. Elle avait soufflé quelques mots mais leur sens n’avait plus la moindre importance. Tout ce qu’il savait, c’était que même sa voix contribuait à cette voluptueuse atmosphère. Non ! Pas voluptueuse. Inconvenante. C’était inconvenant et déplacé. Impudent. Cette chaleur qui résultait de leur unisson, l’embrasement inexprimable qui consumait leurs esprits, ce n’était pas correct. Libidineuse et libertine harmonie, il fallait qu’elle joue la dissonance. Maintenant. Avant qu’il ne soit trop tard. Ses mains s’agrippèrent à ses épaules dénudées. Il l’avait repoussée. C’était à son tour, quoi qu’elle puisse en dire. Il resserra son étreinte. Il avait envie de hurler, envie de cogner, de se défouler, de la contraindre à s’exécuter, par quelque moyen que ce soit ! Au lieu de cela, il se délectait de son arôme, laissant ses lèvres avides de découvertes fougueusement parcourir ses épaules taillées dans le marbre blanc. Le marbre. Lui aussi en était façonné. Parce que ces crochets de rapace qui sondaient son torse le laissaient indifférent. Totalement imperturbable. C’était pour cela qu’il ne l’empêchait pas d’enlever son pull. Et parce qu’il avait paradoxalement froid. Or tout homme savait qu’il n’y avait rien de plus attiédissant que la chaleur de la chair. De sa chair, surtout. Non ! De la chair, c’était tout. Pour cela qu’il n’interdisait pas à la douceur de ses lèvres de parcourir son corps, pour cela qu’il ne la repoussait pas quand elle revenait, impétueuse, à sa bouche. Parce que ça ne lui faisait aucun effet. Ni aversion… Ses épaules, sa nuque, sa chevelure, sa taille, ses hanches, ses jambes,... Ni plaisir. Il ne la désirait pas, n’est-ce pas ? Il se laissait faire, simplement. Comme un pantin, comme une statue. Mais il ne ressentait rien. La rejeter quand ça irait trop loin, si elle ne se résignait pas, ne serait pas une épreuve. Il contrôlait parfaitement la situation.

Vraiment ?

Affriolant frisson. Ses muscles se contractèrent, émancipés, et ses doigts se cramponnèrent davantage à ses épaules. Désir charnel. Après une lubrique remontée, une sensuelle ascension, l’une des jambes de Katina s’était agrippée à lui. Telle la main de dieu refermée sur ses sujets, elle les réunissait avec ténacité et vigueur, limitant encore un peu plus distance et retenue. Elle le dirigeait. Souffle saccadé. Il abandonna ses lèvres. Il fallait qu’il respire, il fallait qu’il se reprenne. Il fallait qu’il résiste à la tentation. Mais certainement pas qu’il embrasse ainsi sa nuque ! Il avait le contrôle. Il avait le contrôle. Il n’était pas en train de déraper. Tout était prévu. Et… et il saurait…

- Eto… (ce…)

Il serra la mâchoire. Son cœur s’emballait de plus belle sous sa poitrine. Cruel et insoutenable supplice. Ses doigts irrévérencieux descendirent lascivement à l’attache de son soutien-gorge. Désirs contradictoires. Ils glissèrent dessous. S’arrêter ! Maladroites tentatives. Maintenant ! Elle était défaite. Trop tard. Non, pas encore ! Il pouvait la rattacher. Il s’écarta légèrement, fit tomber la lingerie. Sa bouche et ses mains caressaient la peau tout juste exposée. Si, trop tard.

- Ona polnostʹyu... (c’est complètement…)

Ses lèvres montèrent retrouver celle de la femme. Pourquoi avait-il fait ça ? Pourquoi ?! S’il avait vraiment le contrôle, c’était maintenant qu’il devait tout arrêter ! Une main glissée entre ses mèches blondes, une autre sur sa cuisse suspendue. Mais il ne voulait pas. Non ! Il ne pouvait pas. Parce qu’il était guidé par la tentation et qu’il n’existait plus rien sur terre, sauf elle et lui. Pas même guerres et religions. Plus rien pour lui rappeler que c’était mal. Derechef, il étreignait sa poitrine de ses lèvres exaltées et, fébriles, les doigts cramponnés à sa jambe avaient glissés sous le short blanc. Il aurait voulu l’en dégager, mais cela impliquait la frustration de la séparation. Son autre main se figea dans son dos. Qu’importe. Il se contenterait de la soulever davantage. Pour l’instant. Et, dans la mesure du possible, de se coller plus encore à elle.

- Glupyĭ. (insensé.)

Hurlements, éclats de voix. Encore une joute verbale. Il avait protesté, elle en ajoutait une couche. Comme toujours. Des conneries. Bien vu, c’était le bon mot. Des conneries, juste des conneries. Un délire, des hallucinations. Oui, c’était ça l’explication. Il divaguait, comme précédemment. Il serra la mâchoire. Alors pourquoi en avait-il conscience ? Comment parvenait-il à établir cette hypothèse ? Parce que ce n’était pas une illusion. Elle s’embrouillait. Les mots se mélangeaient dans le fond de sa gorge pour ne plus donner qu’un semblant de phrase mal formée et incohérente. Bonne initiative. Qu’elle s’étouffe avec ce timbre enivrant qu’était sa voix ! Non, pas enivrant : rebutant. Chaque syllabe qu’elle scandait résonnait, tintinnabulait, vibrait et résultait en un pénible concert dans son crane déjà trop lourd. Démoniaque châtiment. Elle s’excusa. Désolée ? Elle pouvait l’être ! Il n’avait rien à se reprocher. Son âme était pure. C’était elle qui le tentait, comme Eve avait tenté Adam dans le jardin d’Eden. Et la succube s’approchait encore. Mais il n’était pas question qu’il célèbre Bacchus à ses côtés. Il recula d’un pas. Derrière elle s’élevait un pommier où les serpents morts laissaient impunément les hommes se nourrir des pommes. Lui devait rester droit, il n’y toucherait pas. Il n’y toucherait plus. Il recula encore. Dans son dos, il sentit le tracé traitre du béton se dessiner, lui glacer l’échine. Plus d’échappatoire. Il prit une profonde inspiration. Si, bien sur que si ! La droite, la gauche. La force ! Mais la fuite n’était qu’un prétexte, une excuse, un mensonge qui lui offrait momentanément bonne conscience.

Ses doigts, instruments de parjure, avaient refermé leur étau inébranlable derrière sa nuque, autour de l’un de ses bras. La prison de pierre qui immobilisait son dos n’était rien, opposée à celle de chair qui se collait à lui. Plus de fraicheur. Il sentait tout son être se consumer de l’intérieur, flamme invisible violement attisée au contact de ce corps enjôleur. Son corps. Une céleste et divine obsession. Et sa bouche, terre volcanique et torride. Elle l’embrassait. Lui restait de marbre. Du moins tenait-il. Chaque mouvement, chaque inspiration, chaque tressaillement, chaque frémissement lui était communiqué tant elle s’écrasait contre lui. Elle était proche. Beaucoup trop proche. Plus proche qu’il n’avait jamais laissé quiconque l’être. Obscène proximité, lascivité insupportable. Scandaleux sentiments, la bataille n’était pas loyale. Contre son cœur fiévreux qui battait la chamade, il pouvait sentir les battements irréguliers de celui de la jeune femme. L’excitation. Mais le débit infernal du sien n’était du qu’à la fièvre, c’était évident. Il avait su rester parfaitement… Il ferma les yeux, transporté par les caresses de ses baisers. Indifférent. Oui, il était totalement maître de lui, là. Ses mains stoïques, sagement restées contre son corps, se permirent de maladroitement effleurer les jambes graciles. Accident. Ce n’était qu’un accident. Il n’avait jamais voulu… l’une des deux glissa dans la cambrure de son dos, l’attirant davantage vers lui. Ou peut-être que si, finalement.

Courte pause. Deux mots. Elle avait soufflé deux mots, mais la phrase resterait à jamais en suspend. Il ne voulait pas qu’elle parle. Il voulait juste… Elle revenait déjà à la charge. Juste de ça. Valse exaltante, leurs doigts mêlés. Comme plus tôt il avait voulu l’éloigner, il regrettait à présent de ne pas avoir le pouvoir de la rapprocher encore. Sa main libre détaillait encore le tracé de sa colonne, frustrée par cette couche de tissu qui protégeait jalousement sa peau.

- Arrête ça. souffla-t-il avant de revenir aux lèvres qu'il venait de quitter.

Elle s’immisça dessous. Vagabonde, elle remontait découvrir sa hauteur tandis qu’il amenait leurs doigts liés derrière ses hanches. Doigts qu’il ne tarda à abandonner pour préférer suivre le dessin de sa taille finement tracée et remonter jusqu’à son buste. Peau de porcelaine. Il la quitta de courtes secondes, mais seulement dans l’espoir de la débarrasser de sa veste blanche. Elle tomba au sol. Son débardeur était noir. Adieu l’innocence. Pivot. C’était à nouveau la Russe qui se retrouvait plaquée contre le mur. Et il ne parvenait toujours pas à décoller ses lèvres de l’enfer des siennes. Ironie du sort, car il n’avait pas plus le pouvoir d’embrasser toutes ces parcelles de peau jusqu’alors méconnue. Une seconde ! Stop ! Pause ! C’était Katina, bordel ! Katina ! Une femme, déjà. Mais elle en plus ! Une Russe, chiante, souillée et infernale. Ils se haïssaient. C’était insensé. Ce qu’ils faisaient était insensé. Ils étaient insensés ! Il remonta le vêtement de polyester, s’apprêta à l’en séparer pour qu’il rejoigne la veste. Mais c’était elle qui avait lancé toute cette mascarade, alors c’était à elle d’arrêter ça. Parce qu’elle était fautive. Parce que lui n’y parvenait pas. Parce qu’elle avait les cartes en mains et qu’il perdait définitivement la tête.

Être de glace, sculptée dans le sérac. Féminine, comme les neiges éternelles et le blizzard qui s’abattaient sur les contrées où sévissait l’hiver sempiternel. Sa peau fraiche, collée contre la sienne, occulte miracle. Elle assainissait sa tiédeur, tempérait sa chair moite, élixir prodigieux sur son esprit dantesque. Et son souffle polaire, comme le zéphyr sur les flammes, attisait irrémédiablement les émotions incendiées qui se bousculaient dans sa tête. La passion était un ouragan, quelque chose de sublime qui précipitait le désastre. C'était une histoire qui se terminait toujours mal. Claquement sourd, douleur lancinante. Celle-ci ne dérogerait pas à la règle. Raphaël écarquilla les yeux et s’immobilisa, sonné. Putain… elle venait de le gifler ! Ses iris bistres, errants dans l’abîme, ne se détachaient plus de l’océan de glace qu’étaient les siens. Ils les détaillaient incessamment, comme si, à leur travers, il parvenait à deviner un étonnant tableau. Un autre monde, un univers inexploré. Une part de lui, sèche, lui ordonnait de se braquer. Mais une autre, bien plus péremptoire, commandait sa paralysie et son irréflexion. Son obéissance. Il pouvait sentir son souffle dangereusement s’approcher. Ses paupières se fermèrent. Une caresse de ses lèvres qui vivement s’éveillaient, divine torture. Mêlée au brasier, la glace semblait fondre et s’embraser à son tour. Contact électrisant. L’une de ses mains avait glissé de son bras à sa nuque, hardie. L’exaltante volupté. Et puis plus rien.

Un regard échangé. L’un confus et embarrassé, l’autre nébuleux mais effervescent. Ses yeux azures glissèrent sur le côté, se rivèrent à nouveau sur le garçon, rongés par l’incompréhension, le désarroi et l’incertitude. Et lui toujours placide. Le feu s’était éteint, les cendres volatilisées. Toutefois, le mal était encore là. Sa tête, ses tympans, ses yeux, ses muscles, ses méninges. Le vertige et le souffle court. Les voix. Il s’était insufflé en lui, versatile. Mais elle, elle savait comment l’étouffer. Et lui, il savait qu’il ne pensait plus. Définitivement. Elle tenait les commandes. Il avait perdu le contrôle. Son esprit se battait pour le récupérer mais, étrangement, son corps s’insurgeait violemment contre l’ordre.

Ce regard qu’elle lui lançait l’effrayait. Des questions, trop de questions qu’il était incapable de décrypter, et dont il ne possédait de toute manière pas les réponses. Sursaut. Mandale. Il se dégagea brutalement.

- Hey !

Bordel mais pourquoi est-ce qu’elle le frappait ?! Il plaqua sa main sur sa joue, se massa le front du bout des doigts. Ca lui lançait dans tout le crane, en plus. Le timbre carillonnant brisa le silence pesant qui s’était perfidement installé. Timbre maladroit, mots hésitants. Elle se braqua, s’insurgea. « Pourquoi t’as fait ça ? ». Saut d’eau froide à la figure. Pourquoi est-ce qu’il avait fait ça ?! Bourdonnement dans ses oreilles. Sifflement sourd. Il voyait des mots se dessiner sur sa bouche, cacophonie désagréable. Il n’arrivait plus à écouter. Il n’avait plus envie d’écouter. Avait-il vraiment envie d’obtenir une réponse à cette question ? Vertige. Un nuage de brume semblait peu à peu voiler sa vue. Ignorer. En voilà une excellente idée, ignorer. Et surtout, oublier. Oublier…

Oublier la douleur d'un souvenir est délivrance, y penser, agoniser. Mais redécouvrir la vérité est pire que la souffrance elle-même.

Il secoua brièvement la tête. Stop ! Qu’elles se taisent. Pour toujours ! Coup dans le cœur, violente ivresse, plaisir inavouable. Ardentes, les lèvres fraiches de la jeune femme s’étaient à nouveau emparées des siennes, instigatrices d’un inextricable conflit, intrépides et résolues. Silence. Plus de voix. Seuls leurs souffles qui se mêlent. Il aurait voulu avoir la force de la repousser, la force de la sermonner, d’accuser cette action qui n’a ni sens ni justifications. Mais au lieu de cela, ses doigts agrippèrent sa chevelure d’or et se referment sur sa hanche. Obscène et impudente imprudence, dévorante passion. Pire que le désir, c’était le désir irrité par la contradiction, flatté par l’interdit. William Blake disait : ceux qui répriment leur désir sont ceux dont le désir est assez faible pour être réprimé. Il s’était toujours moqué de cette affirmation. Mais dans ce couloir, proche, trop proche d’elle, il se rendait compte qu’il avait eu tort.

Vivement, elle rompit le contact. Et la magie aussi. Elle avait plaqué ses mains sur sa bouche, interdite et désemparée. Lui s’était brusquement reculé, comme réalisant ce qu’il venait de se passer. Il bondit maladroitement sur ses pieds, recula de quelques pas, oscillant. Ses jambes se dérobèrent aussitôt. Il retomba sur le carrelage. Il n’avait pas quitté la fille des yeux, presque accusateur. Il l’accusait de ce geste qui n’avait aucun sens, et de ce mariage de sentiments instables dont elle était la cause. Il se remit sur ses pieds avec plus de précautions, recula encore. Elle s’était également redressée.

- Arrête ! s’exclama-t-il. Qui te permet de faire ça ?!

La colère. Les émotions se carambolaient dans son esprit, tentant une à une de prendre le dessus sur l’autre. Elles se succédaient, se remplaçaient, s’interféraient sans connexion, sans lien. Juste… comme ça. Délire. Il nageait en plein délire ! Il secoua vivement la tête.

- Non mais j’hallucine ?!

Claquement. La fille se retrouva plaquée contre un mur, poignets immobilisés. Les prunelles incendiées de l’Américain dardaient les iris azures d’invisibles poignards.

- Tu délires complètement ma parole ?! Je… Tu… Ah BORDEL ! Je ne t’ai jamais autorisé à… ! Je devrais… !

Il ne trouvait même pas ses mots. Il avait envie de l’étrangler, de l’étriper, de l’assommer, de la flinguer, de l’immoler, de la réduire en cendres, de… Brusquement, se furent ses lèvres qui s’écrasèrent contre les siennes. Non mais pas de l’embrasser ! Trop tard. Ses mains desserrèrent cette poigne de fer qui maintenait ses poignets en place, effleurèrent brièvement ses doigts. Elles suivirent le tracé de ses bras, remontèrent jusqu’à son dos, ses épaules, sa nuque, ses cheveux. Non. Son visage, sa gorge. Non ! Sa poitrine, ses hanches. NON ! Il s’écarta vivement, effaré.

- Je devrais pas faire ça !

JAMAIS !

« Je ne peux pas. » C’étaient ses mots. Son verdict. Elle ne pouvait pas. Elle ne pouvait pas le lui promettre. Les pupilles dilatées de Raphaël s’écarquillèrent sous l’effroi. Il resserra davantage son étreinte, déstabilisé par cette désagréable divulgation. Mais pourquoi est-ce qu’elle ne comprenait pas ?! C’était… ce ’n’était pas… ça n’avait pas de mot ! Mais elle ne pouvait pas le blâmer pour cela. C’était injuste. Vraiment. INJUSTE ! Paupières closes, les justifications se bousculaient désordonnées dans sa tête et dans le fond de sa gorge, mais il ne parvenait à les articuler, inhibé par le froid mordant qui paralysait chacun de ses membres. Il ne voulait pas la tuer. Il ne l’avait jamais voulu. Certainement pas ! Elle ne devait pas mourir, elle ne pouvait pas mourir. Il ne voulait pas qu’elle meurt. Pas elle. Ses dents se serrèrent. Et ça, c’était indéniablement un problème. Un problème à régler. Mais pas par le sang. Il n’était pas fou. Il n’était pas…

- Je…

Silence. Irradiation enivrante, ensorcelante brulure. Ses muscles se contractèrent brusquement. Katina venait de poser sa main sur son front. Au contact de ses doigts, il sentit une vague incandescente inhiber ses sens, un orage de sensations térébrantes embraser ses nerfs déjà ardents. Elle était toujours glacée, mais cette glace là avait l’incommensurable pouvoir de tout enflammer. Un mélange explosif d’euphorie, de peur, de révolte, de déni, de confusion, d’obsession… il prit une profonde inspiration. Et de désir. Son souffle se bloqua. Ses doigts, toujours suspendus à son dos, se crispèrent vivement. Diable, qu’elle sentait bon. Elle abandonna son front et agrippa fermement ses bras fébriles. Sous son pull de coton, il pouvait deviner chaque forme, chaque articulation de ses membres diaboliquement envoûtants. Il fallait qu’il se calme. Son crane le martelait, il n’analysait plus les situations, il confondait tout, jusqu’à ses propres sentiments. Et surtout, il perdait le contrôle. Il fallait qu’il se calme. Impérativement. Qu’il se lève et qu’il file à l’infirmerie. Qu’il s’éloigne, immédiatement ! Geste imperceptible. Elle avait du pencher la tête, insensiblement. Torture, obscène caresse. Les flammes de sa chevelure effleuraient son visage, tentatrices. Il pouvait deviner la silhouette du serpent dans chacun des reflets qui les illuminaient.

Elle parla. Son timbre suave, sa voix céleste. Ses mots embrassaient ses tympans, divine mélodie dont il ne parvenait à extirper le sens. Envoutante. Il serra la mâchoire. Derrière eux, il pouvait deviner l’expression satisfaite de Satan reflété dans les flammes qui désormais les entouraient. Infernales, Bacchanales. Péché du désir. L’enfer putréfiait sa chair, irrémédiablement. Alors, irrémédiablement il serait puni. Crépitement. Il tourna vivement la tête. Des livres, des centaines de livres étaient jetés dans le brasier infernal par d’inconscientes ombres. Les flammes léchaient, avides de destruction, les pages manuscrites dont les textes se consumaient pour disparaitre à jamais. Comme les corps qu’ils devaient honorer, elles se métamorphosaient en cendres.

Manipulation ! Ses bras se resserrèrent brusquement autour de la fille. C’était de la manipulation ! Résister à la tentation, toujours résister ! Une vie de frustration, de privation et de pertes ? C’était ce que leur promettaient les écrits ? Était-ce de sa faute ? Pourquoi le blâmer ainsi ? C’était cette sorcière gitane par qui son cœur s’enflammait ! Était-ce sa faute si Notre Père avait fait les hommes moins puissants que Lucifer ? Victime. Il n’était que victime. Alors, par le petit garçon qui meurt près de sa mère tandis que des enfants s'amusent au parterre, par l'oiseau blessé qui ne sait pas comment son aile tout à coup s'ensanglante et descend, par la soif et la faim et le délire ardent, il implorait Maria de lui accorder une faveur. Qu’importe l’autodafé, qu’importe la bibliothèque, qu’importe l’honneur ! Une faveur, juste une faveur. Par pitié, Maria. Qu’elle le protège du mauvais sort, de cette fleur du mal et de son corps. Qu’elle détruise Katina, qu’un rideau de feu soit son linceul ! Ou qu’elle soit à lui et à lui seul.

Lentement, il tourna la tête. Ses pupilles se plantèrent dans les perles azures qui ornaient le visage de porcelaine d’Alisa. Mais le regard qu’il lui lançait n’était plus malingre. Il était étrangement déterminé, anormalement résolu, comme rongé par une instabilité et un désir dévorants. Rongé par le délire. Les doigts plaqués dans le dos féminin remontèrent sous la nuque de la jeune femme, s’emmêlèrent entre ses mèches blondes. Il laissa son front retomber contre son épaule. Il bascula légèrement la tête de manière à ce que son souffle et sa peau effleurent la naissance de ses clavicules.

- Je sais que c’est interdit. marmonna-t-il d’une voix étouffée. Et que c’est mal de braver les interdits. Je sais ça, d’accord ?

Paroles maladroites pour esprit confus. Profonde inspiration. Il plaqua ses lèvres sur celles de la fille.

L’air était à nouveau libre d’entrer et de quitter les poumons et le larynx de la jeune femme, si bien qu’elle déblatérait désormais un flot incessant de paroles plus insensées les unes que les autres. Paroles qui, passé le seuil des oreilles masculines, prenaient presque instantanément la forme d’un bourdonnement sourd et, paradoxalement, assourdissant. Le regard épars et nébuleux de Raphaël, rivé sur le visage effrayé, trahissait malgré lui son désarroi et sa propre panique. La vouloir morte ? Regrets ? Faveur ? Il relâcha vivement ses doigts. Mais il n’était pas question qu’il la tue ! Cette conversation était un véritable dialogue de sourds. Elle… elle ne comprenait pas ce qu’il disait. Elle ne le croyait pas ! Elle le prenait pour un fou. Oui, c’était ça. Pour un fou. Mais il n’était pas fou. Il fallait qu’elle le croie. Qu’elle le croie et… Et pourquoi lui parlait-elle en russe ?! Brusquement, il plaqua ses mains de part et d’autre de son crâne. Sa vue se troublait. Sa tête tournait. Le moindre son semblait amplifié à l’extrême, prêt à lui perforer les tympans. Le contrôle de la situation lui glissait des mains. Il ferma les yeux. Dangereusement.

Quand il les rouvrit, se fut pour découvrir les prunelles de Katina rongées par d’étranges sentiments. Le chagrin, certainement. Mais avant tout les remords. Pourquoi ? Pourquoi ?! Pourquoi le regardait-elle avec ses yeux là ?

- Je ne…

Ses dents s’étaient remises à claquer. Par réflexe, il se recroquevilla légèrement sur lui-même, écrasant nerveusement l’une de ses mains contre son pharynx qui ne semblait plus avoir l’ambition de faire passer de l’air en suffisance. Ses muscles se contractèrent. Les sifflements de ses propres inspirations contribuaient à l’infernale cacophonie qui s’abattait dans son esprit. Et les images. Toutes ces images peu à peu déformées ! Derechef, il ferma les paupières. Brulure. Une goutte de sueur perlait sur son front, alors plus envahissante que n’importe quelle autre sensation. Bourdonnement sourd. Il bascula sur le côté et sa tête percuta bruyamment le carrelage. Sa soudaine inconscience dura plusieurs secondes. Dix, peut-être vingt. Enfin, il rouvrit les yeux. D’abord ébloui par la lumière, malgré sa faiblesse, il plissa ses paupières. Puis il discerna la silhouette de fille. Sa tête se souleva avec difficulté. Il dévisagea l’étudiante.

- Tu dois me prendre pour un fou, mais je ne suis pas fou. Il faut que tu me croies, Alisa. Il faut que tu me croies…

Sa main s’agrippa à l’arrière du t-shirt de la fille tandis qu’il appuyait sa tête contre son épaule. Il resserra faiblement son étreinte.

- Je ne suis pas fou. continua-t-il de marmonner. Promets-moi que tu me croies.

L’infirmerie, l’infirmerie, l’infirmerie ! Elle n’avait que ce mot là à la bouche. Mais de quoi parlait-elle, bon sang ?! Cela ne servait plus à rien ! Ils étaient morts, ils étaient tous morts. Tous ! A quoi bon conserver leurs corps mutilés ? A quoi bon se morfondre sur une tâche de sang ? C’était trop tard ! Ils étaient morts. Morts, mort, MORTS ! Et on ne pouvait rien y changer. Il n’existait pas de remède pour ramener à la vie spectres et souvenirs. Alors pourquoi insistait-elle, hein ? Pourquoi s’accrochait-elle à cette idée puérile, à cette illusion insouciante ? Cette fille était stupide, complètement stupide ! Ses propos étaient incohérents. Intolérables, surtout. Parce que dans le fond… tout ça était de sa faute, et les lamentations comme les remords n’y changeraient rien. Les supplications non plus. Il ne la lâcherait pas. Elle paierait pour son influence ! Il se ferait main de Dieu ; à travers son corps, sa volonté serait exécutée. Et si morte il la voulait, morte elle serait. Bientôt, elle les rejoindrait. Tous. Oui, martyr. Telle était sa destinée.

Un cri. Un hurlement. Puissant, puis étouffé. Elle y avait mis toute son énergie, toute sa force, tout son pouvoir, toute sa révolte, toute son incompréhension. Toute sa vie. Mais ce n’était pas encore assez. Ce ne serait jamais suffisant. Jamais. Les pupilles déformées par la rage de l’homme dardèrent leur hargne dans celles de l’étudiante, comme s’il espérait d’un simple regard opacifier ces iris trop éclatants, éteindre cette étincelle de vitalité qu’on pouvait aisément y déceler. Les cadavres étaient toujours bloqués par ce mur de glace, mais lui conservait encore l’usage de ses mains. Chacun de ses muscles se contractèrent, resserrant davantage l’étreinte mortelle. Elle saurait enfin, ce que c’était de valser avec la mort.

- Prekrati mne zvonitʹ Farès ! Ya ne Farès. (arrête de m’appeler Farès ! Je ne suis-pas Farès.)

Il avait articulé chaque mot, détaché chaque syllabe de manière à ce qu’elle saisisse bien le sens de ses mots qu’il ne prononcerait pas deux fois. Si Farès était encore en vie, il l’aurait épargnée. Mais il était mort, comme les autres. Et ça, ça changeait tout. Brusquement, les doigts glacés de la jeune femme se refermèrent fermement sur le poignet qui écrasait délibérément sa gorge. Elle le tira en arrière, déterminée. Par opposition, lui serra un peu plus fort. Il n’était pas question qu’elle gagne ! Pas deux fois. Derrière la vitre, les corps semblaient s’affoler. Ils se percutaient, se cognaient maladroitement dans l’espoir de s’éloigner de l’ombre que laissait la fille de l’autre côté. Ils prenaient la fuite. Ils l’abandonnaient. Il écarquilla les yeux. Les prunelles azures n’avaient pas quitté les siennes, exprimant leur désarroi, mais surtout leur aigreur.

- Tu me poses des questions mais es-tu sûre d'être en droit d'obtenir les réponses ? De combien de mètres exactement les ailes que tu croyais posséder ont-elles sut élever ton pitoyable égo ?

De sa main libre, il saisit son poignet.

- Alors maintenant, réponds-moi. Pochemu ya ne dolzhen tebya ubitʹ ? (pour quelles raisons ne devrais-je pas te tuer ?)

Une brise légère s’étaient mise à souffler sur leurs visages. Elle entrainait avec elle de nombreuses particules de sables qui lui piquaient les yeux, le contraignant à plisser les paupières. Il releva légèrement la tête. A l’horizon, du sable. Une éternelle étendue de sable, plaine aride et désertique. Les lèvres pincées, il détourna le regard. Le soleil l’éblouissait.

- Je te faisais confiance. Ya ne khotel que sa se termine comme ça. (je ne voulais pas)

Il serra la mâchoire.

- Izvin... (déso…)

Brusquement, il blêmit. La pression qu’il exerçait sur la gorge de la fille cessa instantanément. Il écarquilla les yeux.

- Mais pourquoi je fais ça ?!

Il secoua la tête. Ses mains brulantes abandonnèrent la peau devenue écarlate du cou féminin pour se saisir ses doigts réconfortants. Il les ramena fermement sous son menton.

- Oublier la douleur d'un souvenir est délivrance, y penser, agoniser. Mais redécouvrir la vérité est pire que la souffrance elle-même.

Il serra davantage, les écrasant maladroitement. Le garçon ne supportait pas ce genre de sensation. Ne plus être maître de soi-même, perdre le contrôle d'une situation. Ca le mettait en colère, mais par-dessus tout, ça l'effrayait. Il se sentait faible. Plus faible que le noble soldat qu'il était sensé être, plus faible qu'un simple citoyen, plus faible et apeuré qu'une bête dressée battue par ses propres maîtres. Le bord de ses paupières se plia, ce qui lui prêta un air particulièrement implorant, avec ses yeux illuminés d'une lueur maladive qui peinaient à vaguement la regarder fixement.

- Ils disent ça sans arrêt. Les voix dans ma tête, elles le répètent sans jamais s'arrêter. Je n'arrive plus à réfléchir. C'est comme si elles avaient englouti toutes mes pensées. C'est comme si je ne pensais plus.