Bolognaise ? Tu t'crois drôle ? On me la fait depuis la maternelle !

J'ouvre les yeux, les rayons du soleil agressant mes pupilles. Je me redresse, puis m'accroupis sur le sol afin de pouvoir atteindre ma salle de bain. Je me repère grâce à ma main à plat sur le mur. Mon flan gauche le rase. Le reste de mon corps est à moitié allongé sur la moquette. Si quelqu'un entrait à ce moment là, tout ce qu'il verrait c'est un con en caleçon rampant les yeux fermés dans un océan de fringues sales éparpillés sur le sol.J'arrive enfin dans ma salle de bain, je me redresse à l'aide du lavabo et ouvre les yeux. Je vois mon reflet dans le miroir. Putain, toujours la même tronche. Mes cheveux dont la couleur est similaire à une baguette de pain légèrement dorée sont coiffés en bataille. Comme si je m'étais lavé les cheveux et avait juste mis ma tête dans un simulateur de chute ascensionnelle
Mon visage, toujours aussi longs, toujours aussi louche. Je ne sais même pas si je suis moche ou si j'ai juste un visage ridiculement pas attractif. J'ai de gros sourcils ma foi plutôt bien fournis, et des petits yeux marrons foncés qui me donnent l'air d'être défoncé h24. Mon nez, légèrement en trompète, me fait parfois complexé. Trop fin, trop mignon, trop bien foutu pour être celui d'un homme. Quant à ma bouche, fine, bien dessinée et légèrement rosée, n'en parlons pas. Le tout étant accompagné d'immenses oreilles. Lorsque j'étais enfant et que je n'avais pas encore beaucoup de cheveux, mes parents m'appelaient Dumbo... En toute honnêteté, je ne sais pas si je dois bien le prendre étant donné que mon nom entiers est Davy Markus Bolovitch.
Je recule de quelques pas, me tourne un peu sur le côté, et m'observe de nouveau dans le miroir. Terriblement décevant. Regardez moi ça, ma morphologie est celle d'une adolescente anorexique de type morbide ! Parfois j'ai l'impression que je pourrais me briser un os en recevant un frisbee !
Je soupire. J'en peux plus de moi. Je regarde autour de moi et vois les vêtements que j'avais préparé pour aujourd'hui. J'enfile une chemise à carreau noire et bleue, un chandail gris clair. J'enfile ensuite un jean en vitesse, met des converses, et me redresse. J'essais de recoiffer ma tignasse aussi bien que je le peux. Raté, maintenant j'ai l'air d'un fils à papa. Bon, mine de rien, je suis tout de même un peu plus présentable. J'ai moins l'air d'avoir quinze ans. Maintenant, il ne reste plus qu'à prier pour que les gens me crois quand je dis que j'ai la majorité, ce qui n'est évidemment pas gagné.
Vous l'aurez sans doute deviné... mon apparence entière devient un complexe insurmontable, impossible à dissimuler.

- Davy Markus Bolovitch ?
Je me lève lentement, et reste planté là, devant le vieux monsieur qui venait de m'interpeler. Et nous restons comme ça, à nous dévisager l'un l'autre, comme s'il attendait que je fasse le premier pas, que je dise bonjour, ou je ne sais pas quoi d'autre. Seulement, je ne fais que l'observer. C'est un vieil homme, approchant sûrement de la retraite. Il est gros et tassé, tant et si bien que j'étais certain que si l'on teignait le reste de ses cheveux et sa barbe on pourrait très facilement le kidnapper pour en faire un Père Noël de Supermarché. Les boutons de sa chemises semblent ne plus tenir qu'à un fil, tellement son ventre pousse sur les coutures. Je ne peux pas m'empêcher de cligner des yeux à intervalles réguliers. J'ai trop peur de me recevoir l'un de ces projectiles dans les yeux. Déjà que j'ai l'apparence d'une souris, manquerait plus que je sois borgne. Son pantalon laisse apparaître quelques tâches marrons au niveau des genoux de celui-ci, ce qui montre qu'il avait tendance à souvent s'accroupir, ou simplement qu'il était quelqu'un de particulièrement sale et qu'il n'arrivait pas à rester propre. Que dire de plus sur cet homme, il portait des claquettes avec des chaussettes. A croire que ce mec n'avait aucun goût au niveau vestimentaire.
Je me raclais la gorge. Il fit de même. Soit, nous n'allions pas rester ainsi tout l'après midi ! Je me suis alors avancé, sentant une légère odeur d'urine lorsque je dépassais sa position. Je ne pus m'empêcher de froncer les sourcils. 'Quelle horreur'. Je me suis assis sur un fauteuil en face de son bureau, puis l'observa s'asseoir en face de moi. Il ouvrit son petit bloc note, et appuya nerveusement sur le cul de son stylo bille. Plongeant son regard dans le miens.
- Je vous écoute ?
- Vous voulez savoir pourquoi je viens voir un psy ?
- Eh bien... oui.
- Tout simplement parce que ma mère estime que je suis ce que l'on appelle, un je m'en foutiste. Et qu'en même temps je ne le suis pas tant que ça. En réalité, ce qu'elle déteste le plus, c'est que je sois toujours en train de tout détailler, toujours en train de chercher ce qui ne va pas chez les gens physiquement. Pour tout dire si je fais ça c'est parce que je n'aime pas mon physique. C'est un peu une sorte de... vengeance vicieuse. Rabaisser les autres pour se sentir égal ou supérieur. Qu'est-ce que je peux dire sur moi... Je suis assez solitaire, bien sûr ce n'est pas par choix, c'est plus par habitude. Mais vous devez bien connaître ça vous la solitude pas vrai ? Bref. Ensuite je peux aussi dire que je suis jaloux, ouais, sinon je passerais pas mon temps à me foutre de la gueule des gens dont la votre. Je peux aussi être gentil, je crois. Enfin après tout dépend des circonstances. Si nous nous étions rencontrés à un autre moment peut-être que j'aurais pu me montrer aimable et vous faire penser que je vous appréciais, naturellement ce n'est pas le cas. Heu... je ne suis pas timide, ça c'et un fait. Ensuite, j'estime que je ne suis pas assez objectif pour vous parler de mon de mon caractère, d'autres gens vous dirons certainement plus de choses que moi. En attendant inutile de continuer à vous acharner sur vos notes elles ne vous seront d'aucune utilité. Je me connais, vous savez maintenant ce que je pense de vous, nous perdons notre temps tout les deux car vous savez aussi bien que moi que je n'ai pas besoin de vous. Au revoir.
Sur ces quelques paroles, je me suis levé, le salua d'un hochement de tête, passa la porte, et m'arrêta devant l'ascenseur. Je posais mon regard sur l'horloge qui était fixée au mur. 16h30. Cool, j'arriverais chez moi à temps pour regarder Cougar Town.

- Davy arrête ça !
- Arrêter quoi ?
- De me prendre pour une conne.
- Je te prend pas pour une conne !
- Fous-toi d'ma gueule aussi !
- Je te regarde, je me fou pas d'ta gueule !
- Je suis ta mère quand même je sais comment ça se passe dans ta tête mon garçon !
- Non mais alors là ! Même plus le droit d'admirer ma génitrice ! Au moins rassure toi ! J'vais pas développer un putain de complexe d'œdipe Maman !
En réalité, je ne me foutais réellement pas de sa gueule. Je l'admirais réellement, je l'admirais pour me souvenirs des moindres traits de son visage, la moindre de ses manières, la moindre de ses manies. Je voulais faire en sorte d'avoir un souvenirs d'elle aussi limpide que de l'eau pure. Comme si dans quelques jours je ne serais pas inscris à cette école sur un autre continent. Je voulais me souvenirs d'elle afin de pouvoir me venger du fait qu'elle m'inscrive si loin, juste histoire de se retrouver tranquille, sans moi. Sans ce monstre de fils dont elle avait hérité après que mon père ne voulu plus de moi non plus après leur trois ans de divorce.
Je quittais la pièce, puis me dirigea vers la sortie de la maison. Un coup d'œil à droite, le miroir refléta ce que je haïssais chez moi, autant dire... absolument tout. En fait, quand j'y pense, j'avais toujours été ingrat avec les figures d'autorités. Je détestais les adultes... enfin quand je parlais des adultes, c'était tout ceux qui paraissaient supérieurs à moi, tel que les parents, les professeurs, ou encore les psys. Car à part avec eux, j'étais quelqu'un de profondément gentil, profondément secret, profondément blessé. Mon regard fut délivré de l'emprise du miroir et je passais la porte. Un léger soleil m'aveugla. C'était peut-être la dernière fois que j'aimerais le soleil. Étant rare en Angleterre, il était une surprise agréable, mais à Miami, c'était commun, le soleil. Et j'avais bien peur que ça ne devienne une routine de catégorie chiante. Je marchais dans les rues de Londres sans lever la tête pour regarder autour de moi, tout me semblait fade aujourd'hui. Peut-être parce que je savais que lorsque je rentrerais, il serait temps de faire mes valises et partir... Je ne sais pas ce qu'il va se passer là bas. Je ne sais même pas si je vais m'habituer à la chaleur caniculaire de Miami. Et puis, moi... à Miami... quelle idée...

Ce n'est qu'à la nuit tombante que je me suis décidé à rentrer. La porte était entre ouverte, ce qui signifiait que j'allais encore me faire engueuler. Je passais ma tête dans l'entrebâillement de la porte et appela ma mère dans une voix nasillarde celle qui sous entendait : t'es toujours fâchée ? N'entendant aucune réponse, je me suis permis d'entrer dans la maison sans bruit, poussa la porte jusqu'à entendre le clack, qui signifiait qu'elle était bien fermée. Puis resta immobile dans le hall durant quelques instants. Calme, c'était bien trop calme. Secrètement, j'étais persuadé que ma mère 'attendait, tapie dans l'ombre, afin de me botter les fesses à coup de poêle à frire.
- Un... deux... trois...
J'inspirais longuement. Le genre de bouffée d'air que l'on prend lorsque le stress monte et que l'on se concentre afin de ne pas merder sur la tâche qu'il nous avait été confié. Mon regard rivé sur l'escalier, je ne faisais plus un geste. D'un seul coup, mon pied droit s'élança et la folle course poursuite commença. Je montais les marches des escaliers quatre à quatre, et arriva jusqu'à ma chambre indemne. Un regard en arrière, il n'y avait personne. C'est alors que j'entendis un murmure qui disait : mais il est con ce gamin. Je me suis retourné, découvrant avec stupeur ma mère tenant fermement son bac de linges sales en mains.
- Je rêve où t'avais peur que je te donne la fessée ?
- Avec une poêle.
- Ma parole mais t'es parano.
- Probable.
Sur ces quelques mots, j'entrais dans ma chambre sans bruit, puis referma la porte derrière moi. J'observais longuement ma chambre, puis observa attentivement la valise vide qui se trouvait sur mon matelas. Je la dévisageais avec nervosité. Mon pire cauchemar, c'était ça. Je devais faire ma valise et partir d'ici. Laisser ma vie derrière moi, ne plus jamais être le même. Je devais grandir. Je me suis approché de la petite boite bleue avec lenteur. Non pas que j'avais peur que ce ne soit une bombe, mais tout de même... mine de rien, elle donnait la flippe. Après l'avoir observée durant au moins quelques heures sans bouger le moindre cil, je me suis dirigé vers mon armoire afin de sélectionner les vêtements que je souhaitais emporter, les plia, les classa par catégories, puis commença à les déposer dans la valise. C'est alors qu'une soudaine envie d'aller regarder quelques bons vieux streaming apparut dans ma tête. Il était temps que je fasse une pause. trop d'effort... tellement trop d'effort ! L'ordinateur, mon monde pixélisé à moi. La chose que j'aimais tant. La photo étant ma première passion, le cinéma la deuxième, et l'incontournable addiction pour les ordinateurs. 

J'allume également la télévision, et c'est ma vie qui me rattrape. Je me vois apparaitre à l'écran, j'ai l'air grognon et pas franchement ravi d'être là. Je regarde à peine l'homme qui me parle, je regarde mes pieds, mes mains, j'observe à droite, à gauche, en l'air. Et je me dis que c'est cette vie à présent qui allait être mienne. 
- Que ressentez vous maintenant que vous êtes le nouvel héritier d'Hope International ?
- Heu ben en fait heu.... je sais pas pas trop quoi dire là.
- Mais êtes vous conscient de l'importance de cet héritage ?
- Et vous ?
- Que pensez-vous d'Hope International ?
- C'est dla merde !
- Oui... et que comptez-vous faire pour améliorer les choses ?
- Mon travail, bon tu fais chier genre avec tes questions là !!!! Laisse moi aller regarder Cougar Town.
- Aheu Heum.. c'était Mickael O'Donnel en direct de Londres en compagnie de Davy Markus Hope Bolovitch nouveau dirigeant d'Hope International. 

J'éteins la télé, cette vie est merdique.