Wheelchair and freedom getting along. (Shane&Arsène)

C’est décidé, j’arrête de boire.

Et j’arrête cette putain de routine qui me mène, soir après soir, à finir dans un bar ou dans un autre, et à terminer mes journées de la même façon. C’est lassant, mais j’y peux rien, je reviens toujours à cette bonne vieille habitude. C’est peut-être mon destin, qui sait, de crever un verre à la main. Peut-être que, quoi que je fasse, le destin se charge lui-même de me conduire, inlassablement, jusqu’au comptoir poussiéreux d’un bar ou jusqu’à l’ambiance électrique d’une boîte de nuit. Bref, un endroit où on boit des coups jusqu’à plus soif. Sauf que le destin, ça n’existe pas.

Mais le talent, ça existe. Et me mettre des caisses, c’est probablement mon plus grand talent en ce triste monde. Avec ma faculté pour faire ce qu’il me plaît et mépriser les gens. Il y a bien le dessin qui est un peu plus productif … et encore, il ne me sert qu’à m’évader un peu, sans que ça ne dure très longtemps. Alors je continue à user de mon talent, et tant pis pour mon foie. Je sors, je bois, j’attrape des meufs quand j’ai de la chance, puis je rentre quand j’en ai assez. Mais ce « assez » s’estompe bien vite le lendemain venu, et ça recommence. Quelle merde. La porte des toilettes pour hommes grince subitement, et me sort de ma torpeur. Adossé grossièrement contre le mur, j’ouvre les yeux – du moins, ce qu’il en reste – et regarde un vieux pénétrer dans la pièce, complètement bourré lui aussi. J’ai vaguement l’air d’un attardé là, avachit sur le sol, blanc comme un cul et les yeux défoncés.

L’entendre pisser à deux mètres de moi me réveille passablement, esquissant une grimace lorsque l’odeur de pisse me remonte dans le nez. Faut que je sorte d’ici, ça commence à fouetter sérieusement. Tous mes sens se réveillent, et dans un effort surhumain, je parviens à me remettre sur mes pieds. Je tourne vaguement les yeux vers le vieux bourré pour le voir la bite à l’air, somnolant contre le pissoir, la tête contre le mur. J’hésite à rire ou à vomir lorsque je claque la porte derrière moi. C’est un mur que j’ai l’impression de prendre en pleine gueule lorsque de la musique electro retentit à nouveau dans la vaste et sombre pièce, et le beat assourdissant semble traverser chaque partie de mon anatomie. Je me dirige spontanément vers le bar, et ma démarche mal assurée prouve que je suis loin d’avoir dessaoulé. Je m’accoude grossièrement sur le bar, et m’apprête à commander un nouveau verre – par principe – lorsqu’on me tape sur l’épaule et que je me retourne sur un mec m’adressant la parole. Je comprends rien à ce qu’il dit, et surtout je me rappelle pas le connaître – mais peut-être l’ai-je rencontré ce soir, après tout je ne me rappelle de rien. Je lui réponds par un grognement vague, et discerne un regard pétillant dans ses yeux tandis qu’il me tend sa main et dépose un truc dans la mienne. Je force sur mes yeux pour scruter la paume de ma main, et reconnaît une petite pilule bleu marquée d’un dauphin. Je sais ce que c’est, mais con comme je suis à cette heure, je ne comprends pas directement qu’il me propose un taz, autrement dit un cachet d’ecstasy. Je finis néanmoins par l’avaler à l’aide d’une vodka.

Une bonne heure plus tard, c’est inconsciemment que je quitte le comptoir sale du bar pour les lumières de la piste de danse. J’ai rarement ressenti une aussi agréable sensation que cette montée subite de chaleur, qui s’imprègne dans mon ventre et se propage jusque dans ma tête. L’excitation monte en flèche, et j’affiche désormais un sourire franc et évocateur, évocateur d’un bien-être superficiel mais bien présent. Tout se passe très vite, je danse, je bois un coup, je mets une main au cul d’une meuf, elle me gifle, je danse, je danse … et je me retrouve sur le seuil de la discothèque, en train de raconter je-ne-sais-quelle connerie à un videur. Ma veste sur l’épaule, j’emprunte une rue au hasard, et quelque fois, je tourne sur moi-même, comme si c’était la chose la plus normale du monde. Je percute un mur, puis un autre, puis un lampadaire, et une poubelle. Peu importe, tout va bien. Infiniment bien. Jusqu’à ce que, les yeux en l’air, je ne remarque pas la silhouette face à moi et la percute de plein fouet. Je sens la fraîcheur du trottoir, et relève la tête, réalisant que je suis couché à même le sol sur un gars d'environ mon âge. Mal à l’aise, je me retire aussitôt mais sent une légère douleur à une côte.

Un sourire sur le visage, je débite « Excuse mec ! je t’avais pas vu. J’regardais pas où j’allais, du coup je t’ai pas vu, excuse mec ». Puis vient le petit claquement de dents, que je ne calcule pas. Je n’ai qu’une envie : débiter des conneries, m’amuser, et ce mec pourrait être mon ami, qui sait ?

« Tu fais quoi seul tout, gros ? T’étais dans la boîte ? Je t’ai jamais vu ici. D’ailleurs, t’as l’heure ? J’ai aucune idée de l’heure qu’il est. J’ai pas de montres. Mais je m’appelle Shane White. Toi, c’est quoi ton nom déjà ? »

Je m’allume une clope et tire deux taffes dessus avant de la balancer négligemment par terre et de suivre le regard de mon nouvel acolyte, Arsène. Il semble captivé par un édifice de l’autre côté de la rue, et après quelques laborieuses secondes, je reconnais à une pancarte qu’il s’agit d’une maison de retraite.

« Mec, tu fais quoi ? T’attends l’ouverture pour faire un coucou à mamy ? Je peux venir, hein ? Au fait, c’est un joint que tu fumes ? »