Isn't she lovely ? [Vicky]

« You are my one and only, and you can wrap your fingers round my thumb, and hold me tight, and you’ll be alright » Victory & Luke

La situation était irréelle. Vue de l'extérieur, on aurait dit l'une des toiles de Luke. Un homme se tenait là, dans cette pièce qui était remplie de peintures et de création artistiques, comme dans une référence presque grotesque à sa vie, son parcours de vie, les mauvais choix qu'il avait fait. Car n'avait-il pas choisit l'art et sa vie d'artiste plutôt que sa fille ? N'était-elle pourtant pas celle qui aurait dû être son oeuvre d'art la plus réussie ? En face de lui ce trouvait bel et bien une fille, oui. Elle ressemblait fortement à sa fille. Elle avait ses yeux ainsi qu'un corps gracile et frêle comme celui de Charlotte quand elle était encore belle, quand elle n'avait pas été encore été rongée, oxydée, par la vie et ses épreuves. Pourtant, il y avait quelque chose de différent en elle. Victory avait toujours été une flamme vacillante, tremblotant dangereusement au vent et menaçant de s'éteindre pour de bon, ne laissant derrière elle qu'une fumée dérangeante. Cette flamme était évidemment toujours là mais c'est d'elle qu'émanait cette différence. Si on était sur une toile de Luke, tous les jeux de lumières feraient de cette jeune femme le centre de l'attraction. Votre regard ne pourrait s'en détacher et vous ne remarqueriez qu'à peine les multiples autres détails de la peinture. L'homme lui-même ne serait qu'une tâche, une ombre que vous auriez voulu que l'auteur ne dessine pas. Le titre de ce tableau s'imposait de lui-même : « La vie est une chienne ». Oui, une chienne parce qu'elle mettait le peintre au pied du mur. Pire que ça, elle le menait en bateau depuis des années, lui faisant croire qu'il profitait d'elle allégrement, se noyant en elle, embrassant même ses courbes voluptueuses avec indécence, alors que ce n'était qu'une illusion et qu'elle se dérobait depuis le début.

Se forçant à revenir à la réalité, Luke remarqua que le visage de Vicky était à présent déformé par une foule d'émotions. Étant avant tout un homme sensible et plus empathique qu'il ne voulait le faire croire, il aurait été à sa portée de toutes les comprendre. Seulement là, c'était trop difficile. Il n'avait pas envie d'arriver consciemment à la conclusion que c'était avec dégout et haine qu'elle le regardait. C'est donc avec incrédulité qu'il restait pétrifié devant elle, attendant qu'elle s'exprime enfin pour lui faire comprendre par quel démon elle était possédée. Il ne commençait qu'à peine à appréhender son erreur et sa stupidité. Et là, il eut l'impression d'entendre sa voix pour la première fois. C'était comme si tous les mots qu'elle lui avait adressé auparavant n'avaient été que des chuchotements avec à peine plus d'impact que des mirages. Victory était là. Ce petit mot, ces deux lettres : « là », prenaient une toute nouvelle signification. Car Victory emplissait à présent toute la pièce de ses mots, de ses éclats de voix et de larmes qui venaient se fracasser sur les murs, rebondissaient, et arrivaient finalement de toutes parts pour le blesser lui, lui entailler la chaire profondément. Une part de lui recevait la douleur avec gratitude. Car, enfin, sa fille le considérait assez pour prendre la peine de s’énerver contre lui. Ils étaient enfin, « là », dans la même pièce tous les deux et, pour la première fois, leur présence à l'un et à l'autre avait des conséquences sérieuses. Finis les paroles en l'air et les sourires de façade. Aujourd'hui, la vérité reprenait ses droits. L'heure n'était plus au ménagement doucereux mais bien à la douleur caractéristique de celui qui regarde le soleil pour la première fois.

Par plusieurs fois, elle essaya de le tirer sur le devant de la scène, de le faire réagir. Ses mots s'accrochaient à lui comme des milliers de petits hameçons s'infiltrant douloureusement sous sa peau pour le faire venir à la surface. Il avait l'impression d'entendre se détacher de ses paroles : « Papa, c'est de mon papa dont j'ai besoin ». C'était terrifiant. Il y avait surtout tellement de choses qu'il n'avait jamais soupçonnées. Elle lui disait avoir eu besoin de lui, il y avait maintenant six ans, quand ils l'avaient retrouvés. Il l'avait toujours intimement su mais n'en avait pourtant jamais été conscient. Ou peut-être que si ? Peut-être qu'il avait choisit d'ignorer les signaux d'alarme qu'elle lui envoyait à l'époque ? Il avait envie de hurler de désespoir. Ces dernières années, il avait eu pas mal de haine en lui. Il en avait voulu à tout le monde. A Charlotte, à la vie, aux flics, à ce monstre qui lui avait volé sa fille. Tout ça pour ne pas avoir à s'en vouloir à lui-même, parce que ça faisait trop mal. A présent tout ça lui revenait en pleine figure. Sa débilité, son égoïsme, son manque de cœur et de subtilité.

Il y avait aussi tellement de choses qu'il avait à lui dire, à lui raconter, à lui confier. A commencer par : « Je t'aime, je t'aime, je t'aime. Et je suis désolé que ce ne soit pas la chose la plus évidente au monde ». Ces choses là avaient besoin d'être dites mais il était trop facile de l'oublier. Nouvelle preuve que la vie était une chienne. Pourquoi les gens que vous aimiez ne pouvaient-ils simplement pas le savoir et tirer de cet amour la force et la confiance dont ils avaient besoin ? Non, il fallait que cela passe par les mots. Seulement Luke n'aimait pas les mots. C'était pourquoi il était peintre et non écrivain. Les mots avaient cette fâcheuse tendance à lui glisser entre les doigts, à lui échapper quand il en avait le plus besoin. Les mots n'étaient que des traitres, des hypocrites qui vous promettaient de transmettre ce que vous aviez sur le cœur pour vous tromper en dernière minute, se révélant tout à fait incapables de traduire vos réelles émotions.

Que Victory fut une flamme était à présent encore plus évident que tout à l'heure. Elle brûlait de l'intérieur, elle menaçait de se consumer et de tout détruire sur son passage. Comme un feu de foret elle se déplaçait à une allure folle à travers la pièce. Les muscles de Luke se tendirent, son cœur se dressa. Il sentait que c'était trop pour elle, qu'elle allait s'effondrer d'une minute à l'autre. Il ne lui ferait cependant pas l'insulte d'intervenir maintenant. Il la laisserait terminer. Parce qu'en l'attaquant de cette façon, elle avait gagné son respect. Il l'aimait depuis sa naissance mais ce n'était peut-être réellement qu'à partir d'aujourd'hui qu'il commençait à la respecter. A côté de ce respect et de ses sentiments positifs grandissait aussi cette impression qu'il ne méritait pas d'être là et d'assister à ce spectacle. Sa propre fille sous-entendait qu'elle serait plus heureuse s'il n'était pas là. Il ressentait une envie de disparaître, de mourir peut-être, pour ne plus la déranger.

Comme il l'avait prédit : elle finit par s'écrouler. C'était comme un tombé de rideau. Athéna qui se décide enfin à octroyer la mort à Didon qui brûlait au milieu des flammes depuis d'insoutenables minutes. Ce qui l'empêcha d'être instantanément à son chevet furent les dernières paroles qu'elle prononça : « Ne m'enferme pas ». C'était le coup de grâce. Peut-être mêmes les mots les plus blessant de tous ceux qui avaient jaillis depuis le début. Lui, si attaché à ce beau concept qu'est la Liberté se voyait accusé d'en être un ennemi. Jamais, jamais il n'avait vu les choses sous cet angle. L'enfermement faisait partie de ses plus grandes frayeurs et voilà qu'il était sur le point de l'imposer à la chaire de sa chaire. Elle avait donc raison : il était un monstre. Cette constatation faite, comment aurait-il pu encore avoir l'insolence de la toucher ? Ne serait-il pas meilleur pour elle qu'il s'en aille tout de suite ? Non ! C'était trop facile ! C'était retourner se faire l'amant de la lâcheté, cette pute si décadente.

Luke s'approcha alors lentement du corps gisant de sa fille et se laissa tomber lourdement sur ses genoux, devant elle. Le choc fit trembler son corps, envoyant un courant électrique douloureux dans ses muscles. Sa gorge était serrée, il avait les yeux embués. Mais il n'avait pas le droit de pleurer, non. C'était lui le bourreau, pas la victime. Il chassait son égoïsme au loin, au moins pour le temps que sa fille lui accorderait en sa présence. Qu'on le prenne pour un fou, un être ridicule, une raclure de la vie ; il n'en avait que faire ! S'en était fini de jouer le jeu des conventions sociales.

- Victory, je t'aime.

Il avait cru qu'il s'arrêterait là, qu'il se relèverait et qu'il s'en irait. Mais les mots se bousculèrent à ses lèvres et ne lui laissèrent pas le répit auquel il aspirait :

- Je ne veux que ton bien, je t'enfermerai pas. J'ai conscience de n'être qu'un simulacre de père. Mais je ne sais pas comment faire. Il n'y a pas de mode d'emploi. Je t'aime mais ce n'est pas suffisant. J'étais un jeune homme, un grand con, un peintre de fortune avec de la peinture sur les doigts et dans les cheveux et avec le rire de Charlotte pour seule nourriture. Et puis tout d'un coup : j'étais un père. Un père, Victory. TON père. Et quand ta mère regardait ce grand débile avec de la peinture sur les doigts, elle ne riait plus. Parce qu'on attendait du grand débile qu'il devienne un homme et qu'il arrête de peindre des formes psychédéliques sur la peau tendre et fragile de son bébé. Tu sais, j'ai réellement fait ça. Et ta mère est entrée dans une colère noire. Parce que la peinture, c'était toxique pour l'enfant que tu étais et que j'empêchais ta peau de respirer. Elle m'a engueulée et j'ai compris que, comme père, j'étais nul. Tu riais aux éclats avec ton petit nez peint en rouge et pendant ce temps, ta mère me traitait de meurtrier et d'inconscient. Je t'ai regardée grandir en pensant que j'étais dangereux pour toi. Ça n'excuse rien. C'est de ma faute. C'est entièrement de ma faute. Mais tu vois, quand tu... quand tu a été... enlevée... Mon monde s'est écroulé, j'étais impuissant. C'est égoïste ce que je te raconte, je suis un homme homme égoïste Victory. Mais voilà, mon monde s'écroulait et je ne pouvais rien faire. L'alcool est entré dans le tableau et là c'était fini. Ils t'ont retrouvé et Charlotte a décidé de ne pas me prévenir. Elle l'avait bien vu que j'étais pas digne d'être un père, que je faisais pas le poids. Je suis revenu quand même et toute cette souffrance, ça m'a terrorisé. Je ne pourrai jamais m'excuser assez d'avoir été si lâche.

Il avait parlé sans s'arrêter en se répétant et construisant des phrases grammaticalement douteuses. Il avait encore énormément à dire mais il n'aimait pas les mots et les mots ne l'aiment pas. Il lui avait donné toute sa fragilité en pâture, il était descendu de ses grands chevaux, il avait arrêté de se cacher derrière son titre de « grand peintre reconnu » et sa fierté. Il aurait tant voulu pouvoir la serrer dans ses bras.

- Alors voilà. Tu as 100% raison dans tout ce que tu m'a dis. Tu as le droit d'être en colère. Mais j'ai envie de me rattraper. J'ai envie que tu me regardes et que tu penses : « Papa ». C'est le qualificatif le plus tendre qui pourra jamais traverser tes lèvres. Je vais m'en aller maintenant, parce que je te fais souffrir et que c'est insupportable. Mais je reviendrai, j'habite à Miami, je reste là, tu as mon numéro, je ne vais nul part. La balle est dans ton camp. Si c'est la liberté que tu voulais, tu l'as.

Luke se releva difficilement comme s'il était maintenant un vieillard, rattrapé par toutes ces années qu'il avait passé à fuir ses responsabilités. Impossible de le nier : une part de lui souhaitait que Vicky le rappelle, le rattrape, lui pardonne. Seulement, comme il l'avait dit : la balle était dans son camp. Il ne lui forcerait donc pas la main et si elle décidait de le laisser partir, il respecterait son choix. Ce qui ne voulait pas dire qu'il sortirait de sa vie. Car plus jamais il ne disparaîtrait à un moment où elle avait besoin de lui. C'était ce qu'il voulait croire et il ferait tout ce qui était en son pouvoir pour que ce soit vrai. Il était toujours perdu, tout à fait perdu. Il n'avait aucune certitude. Peut-être aurait-il dû la prendre d'autorité dans ses bras ? Peut-être faisait-il à nouveau une erreur en s'en allant ? Il ne savait pas. Tout ça, c'était trop d'émotions d'un coup. Il avait besoin de l'aide de Vicky si elle voulait qu'il aie la force d'être le père qu'elle attendait de lui. Parce qu'après tout, il était toujours ce grand con avec de la peinture dans les doigts et dans les cheveux.

« You are my one and only, and you can wrap your fingers round my thumb, and hold me tight, and you’ll be alright » Victory & Luke

C'est à peine entré dans la pièce que Luke put commencer à comprendre qu'il avait vécu dans une illusion jusqu'à présent. En effet, il se retrouva nez à nez avec ce que Victory dessinait. Il avait oublié. Comment avait-il pu ? Pendant des années il l'avait regardée dessiner des choses noires, étranges. Il avait beau être un maître dans l'art de l'incongru, ses oeuvres n'avaient jamais été aussi torturées que celles de sa fille. Plus que lui faire froid dans le dos, ça lui foutait carrément les chocottes. Une si jolie jeune fille ne devrait pas dessiner ce genre de chose. C'était peut-être même ce contraste lui-même qui lui faisait si peur. Il était terrorisé par ce qu'elle pouvait cacher d'horreurs derrières ses airs de pureté angélique. Il avait pourtant tellement envie d'y croire. Il voulait plus que tout que sa fille soit heureuse mais, après ce qu'elle avait traversé, comment pouvait-il encore l'espérer ? Sans compter que quelque chose de si noir était menaçant pour lui aussi. Du haut de son égoïsme il avait, il faut bien l'avouer, peur d'être aspiré par toute cette souffrance. Il savait qu'il avait en lui une fragilité qui faisait dangereusement écho à celle que lui renvoyait Vicky et qu'il pouvait chuter à tout moment, n'étant pas tout à fait aussi fort qu'il voulait le faire croire. Peut-être devrait-il se laisser aller ? Découvrir les noirceurs de l'âme humaine apporterait peut-être un nouveau souffle à ses oeuvres à lui. Le public aimait le romantisme, les fleurs du mal. Voilà qu'en une seconde à peine, un coup d'oeil, la chaire de sa chaire l'ébranlait. Ses certitudes de pouvoir à présent être enfin un bon père, un vrai père, s’effritaient déjà. Pourquoi fallait-il que ce soit si difficile ? Les autres hommes y arrivaient bien, eux. Qu'avaient-ils de plus que lui ? Certainement de la maturité et du courage mais ça, il ne pouvait l'admettre, il était trop fier.

Toutes ces pensées tournaient dans sa tête comme un bruit d'arrière fond, une télévision allumée dans une maison vide, pendant qu'il regardait Victory ranger docilement ses affaires, prête à le suivre comme il le lui avait demandé. C'était ce à quoi il s'était attendu, il n'avait pas envisagé d'autre comportement de sa part. Dans ses souvenirs, sa fille suivait Charlotte comme... non, il n'allait pas consciemment la traiter de petit chien, il avait plus de respect que ça pour elle. C'était à son ex-femme qu'il en voulait, pas à elle. Il était d'ailleurs persuadé qu'elle avait besoin de lui. C'était purement narcissique. Certaines personnes, d'ailleurs, ne font des enfants que pour réparer une blessure narcissique. Victory était beaucoup plus que ça, c'était sûr, mais elle était ça aussi quand même. Elle était née à une époque où tout allait bien pour lui, elle était le symbole vivant de SA réussite. Il ne pouvait, dés lors, plus la regarder dépérir de cette façon. Il recommençait à se faire des films : il s'imaginait à présent traverser un lac d'eau sombre en la portant à bout de bras pour qu'elle ne touche pas l'eau, la faisant noblement passer avant lui. Seulement, pour l'instant, il n'était capable que d'en rêver. Dans les faits, il n'avait jamais fait passer personne avant lui. C'était quelque chose de tout nouveau pour lui, qu'il devait apprendre entièrement. Avec Vicky à la maison ce serait plus simple, non ?

- NON !

Croyant dans un premier que c'étaient ses pensées qui lui répondaient, dans la continuité de son monologue intérieur, il fut d'abord désarçonné pour cette raison. Pourquoi non ? Bien sûr que si ce serait plus simple avec sa fille à ses côtés ! Il avait besoin d'elle, il était entrain de se l'avouer à lui-même. Bon dieu, il était entrain d'avoir l'humilité d'avouer qu'il avait besoin de sa fille pour être heureux. C'est pourquoi quand il se rendit compte que cette protestation venait d'elle, il se retrouva tout bonnement « sur le cul ». Sa mâchoire manqua de se décrocher, le laissant avec une mimique pathétique sur le visage. Elle lui lui avait dis non ?! Il n'en revenait pas. Il ne comprenait pas. C'était impossible. Elle ne pouvait pas lui dire non. Elle ne pouvait pas lui refuser cette initiative, elle ne pouvait pas ne pas se saisir de la main qu'il lui tendait.

Le peintre se retrouvait aussi confronté à une version de sa fille qu'il ne connaissait pas, une teinte qu'il n'avait jamais vu sur la palette de sa personnalité : celle qui refuse, celle qui s'oppose, qui réagit. A travers son choc, il pouvait quand même se rendre compte que c'était un mieux. La Victory de ses souvenirs n'était pas capable d'imposer sa volonté, la Victory de ses souvenirs était inoffensive et faisait tout ce que Charlotte lui disait. N'était-ce pas exactement ça qui lui avait valu de se faire kidnapper ? Rejetant, comme toujours, la faute sur son ex-femme, c'était ce que Luke avait pensé depuis toujours. Alors oui, une petite partie de lui était heureuse qu'elle soit aujourd'hui capable de s'affirmer de cette façon. Le problème c'était qu'elle ne pouvait pas agir de la sorte envers lui. Ça lui semblait presque contre nature, comme si elle se trompait de cible, trop perturbée pour savoir vers qui tourner sa colère. Il pensait être le dernier à le mériter, refusant d'admettre qu'il avait certainement gagné le titre de « plus mauvais père de la décennie ». Comment voulez-vous qu'un père accepte ça et puisse continuer à respirer ? En tout cas, pour un homme aussi fier que lui, c'était de l'ordre de l'impossible.

Il resta donc pantois, une marionnette à qui on avait coupé les fils. Il ne savait pas quoi dire ni faire. Il était partagé entre l'admiration et la colère. Sa fille était devenue une jeune femme, oui, mais elle restait SA fille. Elle méritait qu'il la remette à sa place, non ?! Ou devait-il la prendre dans ses bras pour la féliciter ?! Il ne savait pas. Il était perdu. Dès le premier problème, le premier obstacle, il rendait les armes. C'était risible. Il aurait tellement voulu avoir quelqu'un à qui raconter ça, quelqu'un pour l'épauler. Oui, il aurait voulu toujours avoir Charlotte. Mais pas celle d'aujourd'hui, celle du futur, celle qu'il avait épousé. Celle qui était positivement folle et qui le réveillait en lui balançant des glaçons. Certainement pas celle à laquelle Vicky fit référence quand elle pris à nouveau la parole :

- Je ne quitterai pas la confrérie, et de toute manière c'est Maman qui décide d'où je dors. Et elle paye pour mes frais scolaires...

« C'est Maman qui décide ». Tout était dit, tout résidait dans cette simple phrase. Charlotte n'était pas là mais son ombre menaçante ne les quitterait jamais, entourerait toujours leur fille. Il avait presque l'impression de voir ses griffes d'aigles enserrées autour de la taille de Vicky. Il revoyait même d'ici ses yeux magnifiques mais perfides qui le regardaient de haut, avec tout le dédain dont leur bleu profond était capable et le chassaient, ainsi, de la vie de sa fille unique. Cette image était trop belle et trop inquiétante à la fois pour qu'il se mette en colère. Il avait beau haïr Charlotte, il ne se sentait pas la force de se mettre en colère, pas maintenant. Pas devant cette fille qui lui ressemblait tant et lui rappelait tellement celle dont il était tombé amoureux. Si ce n'était pour les yeux. Victory avait ses yeux à lui, bruns. A une époque il s'en était voulu pour ça, comme s'il y avait pu quelque chose. Il aurait voulu qu'elle hérite des yeux de sa mère, de ce regard que, même après tant d'années, il n'avait toujours pas réussis à immortaliser sur une toile.

« Maman, elle peut aller se faire foutre ». Voilà ce qu'il avait envie de répondre sans réussir à lâcher les mots, qui restaient coincés dans sa gorge. Lui qui d'habitude n'avait aucun problème à exprimer ce genre de joyeusetés n'y arrivait pas devant sa fille. La seule fois où il s'était emporté en face de Vicky c'était quelques jours après qu'ils l'aient retrouvée, quand il avait appris que Charlotte le lui avait caché, le laissant se détruire la santé tout seul dans son coin. Il savait que dès qu'il se retrouverait seul avec un téléphone, Charlotte allait souffrir. Seulement, pour l'heure, il était seul avec sa fille, avec sa plus grande faiblesse et il fallait qu'il lui fasse entendre raison. Il ne pouvait pas la laisser dormir ici. Il n'y voyait que des inconvénients dont principalement : la sécurité déplorable et la proximité avec son colocataire masculin. Il refoula loin dans un coin de sa tête la possibilité que ce soit son petit ami. Autant vous dire qu'il n'était pas prêt du tout à attendre qu'elle en avait un, de petit ami, même si ce n'était pas Antonio.

- Je pense que ta mère ne se rend pas compte à quel point tu es en danger ici. J'aurais pu être n'importe qui, Victory, j'aurais pu être LUI. Tu vois avec quelle facilité j'ai eu accès à toi ? C'est effrayant ! Comment veux tu que je ferme l'oeil de la nuit ? Tu viens avec moi, un point c'est tout.

Le malheureux ne savait pas ce qu'il faisait en évoquant le ravisseur de Vicky. Il pensait simplement que, de cette façon, elle se rendrait compte qu'elle avait besoin de sa protection. Tout ça, ce n'était, finalement, qu'une question de narcissisme. Durcissant son regard, comme pour lui faire la morale, il ajouta :

- Et puis, il serait temps que tu sortes des jupes de ta mère. T'en as pas marre à la fin ?!

Ça avait été plus fort que lui, il avait finalement été obligé de faire une petite remarque cassante sur Charlotte. Mais, putain, il en avait tellement marre de l'influence qu'elle exerçait sur leur fille. C'était la source de tous leurs problèmes, tout était de sa faute. S'il avait eu le courage de quitter Charlotte dès le début, dés qu'il avait senti qu'elle changeait, il aurait peut-être pu sauver sa fille. Il n'aurait eu qu'à prendre Victory au loin avec lui et ils auraient tous les deux eu une vie diamétralement différente. Certainement beaucoup plus heureuse. Il aurait grandit, serait devenu un vrai adulte, pour elle. Vraiment ? Ou était-ce simplement ce qu'il avait envie de croire ?

« You are my one and only, and you can wrap your fingers round my thumb, and hold me tight, and you’ll be alright » Victory & Luke

En posant le pied sur le sol de Miami, Luke avait eu l'espoir de trouver sa fille qui l'attendait à l’aéroport, bras et coeur ouverts. Con qu'il était, il avait commencé à se faire des films dans l'avion, écoutant « Lemon Incest » sur son Ipod avec un sourire d'imbécile heureux sur les lèvres. Il aimait bien Gainsbourg, c'était un personnage auquel il s’identifiait facilement. Les paroles de la chanson étaient en français mais il les comprenait un peu. Il avait demandé, quelques jours plus tôt, à une française de lui traduire. La femme avait réussis à le faire rêver. Elle lui avait raconté l'histoire de la chanson, le clip, les cri des bien pensants. Ça l'avait touché parce que ça lui ressemblait, de faire s'arracher les cheveux aux bien pensants. Il aurait voulu écrire cette chanson avec et pour sa fille. Dans son avion, tout à l'avant, en première classe, il rêvait éveillé. Avait-il donc oublié que leur relation n'était pas au beau fixe ? Qu'il n'était pas un père exemplaire ? Qu'il n'avait jamais réussit à être là pour elle et à jouer son rôle de père ? Non. Il s'en voulait à mort pour tout ça. Seulement, naïvement, il espérait qu'elle serait heureuse de le retrouver. C'était déjà un grand pas en avant ce qu'il avait fait non ?! Il avait l'espoir fou qu'elle jugerait son débarquement à Miami comme une preuve d'amour assez forte pour l'accepter à nouveau dans sa vie. Il oubliait trop facilement que sa fille n'était pas comme celle des autres. Ça l'arrangeait d'oublier cette année en enfer qu'il avait vécu pendant qu'elle était kidnappée par un monstre. Cette année où, encore plus qu'avant, il avait sombré dans l'alcool et les drogues douces pour ne plus jamais vraiment en ressortir. Il avait toujours fait ça. Parce qu'il ne savait pas comment en parler, parce qu'il avait peur, parce qu'il sentait le vide intersidéral qui le séparait de son trésor.

Le peintre ne pouvait pas le cacher, il voyait en Miami autre chose qu'une chance de renouer avec sa fille : il y voyait un nouveau départ. Loin de Charlotte, loin de ceux qui pensaient le connaître et de ceux qui le regardaient de travers parce qu'il était « mais si, tu sais, Mc Fenry, c'est le père de la gamine, celle qui s'est faite enlever ». Il en venait temps en temps à se demander s'il avait vraiment bien fait de témoigner pour le livre qui parlait de l'incident. Car, depuis lors, il n'était plus sûr d'être célèbre grâce à ses toiles. Il adorait qu'on se retourne et qu'on chuchote sur son passage, oui. Mais quand c'était pour parler de son corps d'athlète et de sa réputation de tombeur. Pas de sa fille. Victory avait beau être retrouvée, saine et sauve, partie suivre des études dans une école prestigieuse, il semblait que l'histoire ne serait jamais réellement finie. Puisque ça le tuait à petit feu et faisait de lui un homme bougon et fort peu appréciable, il fallait qu'il déménage, lui aussi.

Il avait donc quitté la Californie pour la Floride et durant ce long trajet en avion, il avait espéré. Espéré qu'elle soit là, qu'elle l'aime toujours, qu'ils aient une nouvelle chance, une nouvelle vie, qu'il pourrait enfin l'avoir, sa famille heureuse. Sauf que ça faisait maintenant plus d'une semaine qu'il était là et il n'avait toujours pas vu sa fille. Elle n'était pas venue à l'aéroport et elle n'avait pas répondu à ses incessants coups de fils. Du coup, si la radio avait le malheur de passer une chanson d'un père à sa fille comme la célèbre « Isn't she lovely » de Stevie Wonder, il était capable d'entrer dans une colère noire due à la frustration. Ses sentiments étaient contradictoires. Il lui en voulait à elle de ne pas lui laisser une chance. Il s'en voulait à lui d'avoir besoin de cette chance. Il était à la fois triste et en colère. A la fois révolté et dépité. En bref, c'était le bordel dans sa tête.

Un bordel qu'il avait noyé dans le Whisky et les putes pendant une semaine. Aujourd'hui, il affrontait les choses. Aujourd'hui, il allait la trouver ! Elle ne pourrait pas le fuir indéfiniment, il était son père, il l'aimait, elle devait le voir. Il était prêt à enfin prendre soin d'elle et la protéger contre tous les dangers de la vie. C'est-à-dire aussi bien contre les fous dangereux qui débarquent à l'école avec une arme mais aussi contre les peines de coeurs, les rhumes, les angoisses. Il ne se rendait pas compte à quel point ses désirs étaient naïfs. Il n'envisageait pas une seule seconde que sa fille aie pu grandir sans lui, « composer sans », le remplacer par d'autres gens, d'autres soutiens. Il se voyait déjà lui apporter du lait chaud avec du miel dans sa chambre, parce qu'elle avait mal à la gorge. Tiens, est-ce qu'elle chantait toujours ? Ça faisait si longtemps qu'il ne l'avait plus entendue chanter !

Se renseignant au près de l'école, il avait appris qu'elle était chez les Alpha Psi, la confrérie des artistes. Ça ne l'avait pas étonné. Après tout, comme le voulait l'adage : « on est toujours la fille de son père ». Ce qui le dérangeait un peu plus c'était qu'elle habitait là bas. Pour avoir été lui-même dans une confrérie, il savait à quoi elle s'exposait. Ça ne lui semblait pas approprié pour une jeune fille de son âge. Des images de lui entrain de fricoter avec des filles pas plus vieilles défilèrent devant ses yeux. Putain ! Pour peu qu'il y aie là bas des hommes aussi peu scrupuleux que ce qu'il avait été avant de rencontrer Charlotte, sa fille était en danger. Rien que l'imaginer dans les bras d'un beau parleur qui voulait juste se la taper, ça lui hérissait le poil et lui démangeait les poings.

Pour se détendre, il s'alluma un pétard sur le chemin. Vu de loin, on aurait presque dit un étudiant, un membre de la confrérie. Luke avait cette dégaine des gens qui n'ont pas d'âge et qui respirent la confiance en eux. Pourtant, il était mort de trouille. Lui qui était plutôt du genre à fuir le conflit faisait un réel effort pour se déplacer jusque là. Il entra dans la confrérie, comme si de rien était. Dans un premier temps, il ne trouva pas ça étrange. Ensuite, au fur et à mesure qu'il se baladait dans les couloirs tortueux et s'approchait des dortoirs, il se fit la réflexion que n'importe qui aurait pu arriver là. Il s'arrêta au milieu d'un couloir et, sourcils froncés, regarda autour de lui dans l'espoir de trouver un semblant de système de sécurité. Rien, il n'y avait rien. Pas de gardien, pas de caméra. Il payait des montagnes pour cette école et il n'y avait pas la moindre sécurité ! Est-ce qu'ils se foutaient de sa gueule ?! C'était assez pour le foutre en rogne.

Quelques mètres plus loin, il se trouva devant une porte où figurait le nom de sa fille. Et d'un mec. Quoi ?! Wow wow wow, elle habitait avec un garçon et il n'en savait rien ?! C'était qui ce petit merdeux qui dormait dans la même chambre que SA fille ? Sans plus tergiverser, Luke actionna la poignée. La porte s'ouvrit sans faire d'histoire. Il aurait été un kidnappeur que ça aurait été pareil, il se serait retrouvé dans la chambre de Vicky tout aussi facilement. Se mordant la lèvre pour contenir sa frustration, il tomba nez à nez avec le colocataire de sa fille qui lui expliqua qu'à cette heure-ci, elle était très certainement à l'Atelier. S'il était heureux d'avoir la localisation de Victory, il l'était beaucoup moins d'avoir la preuve qu'il était extrêmement simple d'atteindre sa fille.

C'est à toute vitesse qu'il pris la direction de l'Atelier, fusillant du regard les gens qu'il croisait. A ce jour, sa fille était la seule personne qui avait assez d'impact sur lui pour qu'il s'emporte à ce point. Lui qui était d'habitude si relax et réfléchit, était à présent fébrile et instable. Incapable de se raisonner et d'arborer un sourire joyeux pour ses retrouvailles avec sa fille, il ouvrit la porte de l'atelier de façon presque violente. Ses yeux se posèrent instantanément sur la silhouette de sa fille. Son coeur manqua un battement mais il ne le remarqua qu'à peine, emporté dans son élan vers elle. Sans même lui dire bonjour, il lui asséna d'un ton mi-joyeux, mi-autoritaire :

- Fais tes valises, Victory, tu emménages chez moi.

Il cherchait ses yeux des siens et lui souriait assez maladroitement. A bien y regarder, il avait presque l'impression d'être un vieux type super chelou qui proposait à une jeune adolescente d’emménager chez lui pour zéro raison apparente. Pourtant, il était son père. Il était normal qu'il l'invite à rentrer chez lui, parce que chez lui, c'était chez elle. Et c'était surtout beaucoup beaucoup plus sécurisé qu'ici. D'ailleurs, il ne savait pas s'il arriverait à dormir tranquille si elle n'acceptait pas de rentrer avec lui. Enfin, de toute façon, il était impossible qu'elle refuse. Il était son père.